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    青玄宗的飞舟悬在十丈高的半空，像一片被风托住的青色柳叶。

    苏砚扶着栏杆，低头看向脚下。

    黑水泽正在远去——那些他挣扎了半个月的泥泞、枯木、腐臭的水洼，此刻缩成了地图上模糊的污渍。风从耳边呼啸而过，带着沼泽特有的腥气，可这腥气里，已混入了远方群山飘来的、清冽到陌生的草木香。

    他第一次站在这个高度看世界。

    原来天这么高，地这么广。原来人真的可以……离泥泞这么远。

    “站稳了。”

    清虚道人的声音从身后传来。苏砚下意识攥紧栏杆，指节因用力而泛白——不是怕高，是怕这高度是梦，一松手就会摔回泥里。

    飞舟开始加速。

    风更大了，刮得他破旧的衣袍猎猎作响。脚下，山川河流迅速倒退，模糊成流动的色块。远处，那座青黑色的山脉越来越清晰——一座座山峰如巨剑刺向苍穹，云雾在半山腰缠绕，隐约可见亭台楼阁的金色轮廓，在日光下闪着遥远而冰冷的光。

    那就是青玄宗。

    是他即将踏上的，全新的战场。

    苏砚盯着那些山峰，胸口那枚调和之光的印记在微微发烫。文脉在体内缓缓流转，与往生种达成脆弱的平衡。他想起慕容清歌离开时的背影，想起林晚舟红着眼圈说“记得请我吃饭”，想起清虚道人说“文道不该绝”。

    然后，他深吸一口气。

    这口气吸得很深，很深，像要把这高空的风、这陌生的自由、这来之不易的“活着”，全都吸进肺里，刻进骨头。

    “到了。”

    清虚道人的声音将他拉回现实。

    飞舟开始减速，缓缓降向山门前巨大的青石广场。广场上人头攒动，数百名新入门的弟子正在排队登记，个个衣着光鲜，神情兴奋。他们交谈、说笑、彼此打量，空气中弥漫着年轻修士特有的、对未来毫无道理的自信。

    飞舟落地时，发出一声轻微的闷响。

    苏砚低头看了看自己。

    一身补丁摞补丁的灰布衣，沾着洗不净的泥渍，脚上一双破草鞋，左脚大脚趾的指甲盖还缺了半边。他站在舟首，站在那些衣着光鲜的少年少女中间，像一片误入锦绣堆的枯叶。

    不，不是误入。

    是他自己爬上来的。

    “走吧。”清虚道人已下了飞舟，青袍在风中微扬。

    苏砚迈步，走下舷梯。

    脚步踏在青石板上的瞬间，他听见周围响起的窃窃私语：

    “那人是谁啊？穿成这样……”

    “清虚师叔亲自带来的？什么来头？”

    “嘘，小声点，说不定是哪个长老在凡间收的……”

    议论声不大，但足够清晰。苏砚面色平静，只当没听见。这些年，比这难听的话他听得多了——跪在泥泞里捡馒头时，那些居高临下的讥笑；被赵虎踹翻在地时，围观者麻木的指指点点；爹娘病逝时，邻里躲闪的眼神……

    比起那些，这些只停留在嘴上的议论，算什么？

    他只是抬起头，目光平静地扫过那些议论者。

    目光很静，很淡，没有愤怒，没有羞耻，只有一种近乎冷漠的坦然。可就是这种坦然，让几个议论得最大声的弟子，莫名地闭上了嘴。

    清虚道人走在前面，脚步未停，却微微侧目看了苏砚一眼。

    这孩子，比他想象的还要稳。
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